segunda-feira, maio 25

eu detesto viver

achava que não podia se magoada.
mais uma vez tão imperfeita por natureza. sopa no almoço, café no lanche, fumaça na janta, vomito na sobremesa: ás vezes, você fica triste de verdade e não é uma vez só. ás vezes, você fica cansado e não é uma vez só, até que você mesmo começa a considerar quanto tempo mais o circo permanece tão cansativo e tão apavorante - tão digno da atenção do público.

pra começar tudo de novo.

estou cansada. isso não é simples, isso é uma mentira. há uma pequena nuvem cinza sobre a minha cabeça e, enquanto tremo de frio na chuva, dão gritos alegres pelo verde que nasce nas campinas. há uma pequena nuvem triste bebendo meu cérebro por meus ouvidos, e estão me dizendo que é mudo o problemático, o desesperado, o calmo, o impossível de inibir, o que martela mais fundo, a cada momento, na proteção quebrada disso que não funciona, por já não ser tão criança para se apaixonar menos pelo outro que por si mesmo.




"Venha logo, venha logo, Morte
E em Triste Cipreste deixe-me ser colocado
Vá embora, alento, vá embora
Fui morto por dama cruel e formosa

Minha branca mortalha, coberta de teixos
Ah, tragam logo!
A Morte como jamais alguém
quis tão fielmente..."

[Shakespeare]


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Helena Moloco

Pequena pecadora, parcialmente pervertida pela pobreza para Pensar.

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