"Senhor, minha alma grita."
Há realmente preces que não podem ser ouvidas; lágrimas que não caem; frustrações guardadas no congelador para atirar na cruz em momento oportuno. O sagrado e o profano continuam a mesma velha merda, assim como teu dom secular de foder com a própria existência, garota: encare isso como a boa autocrítica construtiva... que poderia ter funcionado, ao menos desta vez, antes que eu atirasse o frio das minhas mágoas na testa de todos os anjos próximos.
Come away, come away, death,
And in sad cypress let me be laid.
Fly away, fly away, breath;
I am slain by a fair cruel maid.
My shroud of white, stuck all with yew,
O, prepare it!
My part of death, no one so true
Did share it.
Not a flower, not a flower sweet,
On my black coffin let there be strown.
Not a friend, not a friend greet
My poor corpse, where my bones shall be thrown.
A thousand thousand sighs to save,
Lay me, O, where
Sad true lover never find my grave,
To weep there!
by William Shakespeare
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