As chagas nasceram prontas, não restou outra explicação: o sangue apodreceu no apagar das luzes. Tocaram nosso Reverse Blues no piano para uma audição durante a febre de mediocridade que decorou meus móveis naquele inverno, quando minha mente perigosa e minha boca mais ou menos bem desenhada ainda podiam lutar contra seu amontoado de equívocos pessoais. Até isso já foi roubado ao meu desapego: Deus devia sentir mesmo uma mágoa gritante de ter te criado, sua perfeição devia ser um completo ultraje à lógica universal pra um furto tão patético ser bem sucedido.
Eu queria que você ficasse, mesmo sabendo que seriam dias ruins. Resta chorar por sua falta de mau gosto versus minha insignificância e pela insipiência que nunca serviu de consolo ou explicação para eu querer algo tão cortante e triste.
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