Palavras sobre superexposição são-me escritas, ao invés de erguidas diretas como lanças, de quando em vez. Um inside ou um mergulho de pira olímpica nas linhas escritas diariamente são mais que suficientes p'ra trazer-me o assombro que só um absurdo claro pode incutir. Ainda assim, elas retornam como borbulhar de pus negro num corpo apodrecido de varíola.
Por que?...
País da Noite, Estado Crepuscular.
Ano 930 Antes de um dos Cristos.
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